CARTOGRAFIA FINAL

El tiempo es una serpiente ávida de victimas y oscuridades.

El invierno se rompe en lluvias rutinarias, en fríos rincones y aguas.

Se perfila una imagen de sortilegios antiguos y un ámbito de pena.

Hay un roce que abunda en ociosas caricias, en turbios ardores, en tímidos intentos.

Muros limitan la mirada, el ocaso, el cielo que se pierde, las aves y el viento sagrado.

Un hombre se asume (o se hunde) en su historia, con su maldición y su magia.

Ha buscado los derroteros a contracorriente y ha sido vencido.

Siniestros engaños le ocultan ahora los signos de los mapas, ciego a los faros y las costas.

Sometido al error, abrumado de urgencias y memorias se rinde al tosco azar de su viaje.

No hay puertos en sus rumbos errados. Sueña con el horror de un naufragio.

DE UNA SOLA VOZ

Briosos corceles de cascos acerados cabalgan por el filo aterciopelado de la noche.

Lentas mantarrayas destrozando los lúbricos crepúsculos.

Guacamayos esparciendo todos los rojos, todos los amarillos, todos los verdes.

Esplendecentes miríadas de peces entre algas y torrentes oceánicos.

Vacuos sonidos ululando en los altos acantilados marinos.

El destello efímero de la última luciérnaga escindida a contraluz del insomnio.

Las estridencias de venusterio del voluptuoso carnaval del miércoles de ceniza.

Las tonalidades verdiazules del mar de los náufragos sangrientos.

Endriagos y vestiglos danzando sobre los huesos cristalizados del arcángel.

Las sales de los territorios encendidos en medio del plenilunio.

Las piedras muertas ruborizadas por el plagiado atardecer.

Una voz recitando los versos escritos por las medusas en las arenas negras del solsticio.

SOMBRA EN LA CITA

Vivir es no volver nunca al mismo lugar.

Henry Miller

Sobre la frescura de la noche se despliega otro año inútil.

Desde la repetida pared unos rostros muertos nos observan.

Ella, ágil, líquida, inquisidora y peligrosa; piensa.

Ella, reina de fuegos y juegos, ungida por el verbo; ríe.

Cruza la noche la filosa espada del año que fluye, quizás el último.

Alguien en plena soledad nos mira y se rompe fragmentado.

Acude cierta sombra a la cita, inesperada, como esa lluvia imposible.

Toda palabra repite en un eco siniestro Su ausencia.

Falta, porque todas fingen Su rostro.

VISION FINAL

Día vivirás, ya cerca del fin, estragado el cuerpo, el alma desgastada, con solo tiempo para hacer la suma.

Te dolerán los días que perdiste buscando nadas, afanando torpezas y viviendo errores.

Veras que construiste templos que no duraron tus siglos, e hilaste sueños, imposibles o inútiles.

Dolorosa tarde en que sabrás, si la razón te asiste, que el aquí y el ahora nunca fueron tuyos.

Los rumbos los fijaba tu carne ansiosa; los vientos tus instintos, tus anhelos.

Las turbias corrientes fueron tus miedos, las derrotas, apenas el hambre.

Tormentas y estiajes, no tú, negaban caudal o decretaban torrentes.

Entenderás con asombro que el azar construyo tus reinos y el mismo azar los volvió ruinas.

Estas imágenes te perseguirán como jauría, cuando cercano el fin estés ya vencido.