Vivir es no volver nunca al mismo lugar.
Henry Miller
Sobre la frescura de la noche se despliega otro año inútil.
Desde la repetida pared unos rostros muertos nos observan.
Ella, ágil, líquida, inquisidora y peligrosa; piensa.
Ella, reina de fuegos y juegos, ungida por el verbo; ríe.
Cruza la noche la filosa espada del año que fluye, quizás el último.
Alguien en plena soledad nos mira y se rompe fragmentado.
Acude cierta sombra a la cita, inesperada, como esa lluvia imposible.
Toda palabra repite en un eco siniestro Su ausencia.
Falta, porque todas fingen Su rostro.
1 comentario:
Hola Arcangel. Hermosa poesia, ahora se a lo que denominas poesía "sentencial".No soy tan buena comentando, todo es intuición en mí. Me gustaría que leas "cenizas de un alma" que que se encuadra en este tipo de poesía.En mi blog no la puse, pero la he publicado en varias redes.Un beso.
Publicar un comentario