POETICA SENTENCIAL

SATIRO HABITANTE

2011-09-25T05:31:00.001-07:00

Busqué tus grandes ojos adormecidos de sirena encandilada por las costas borrascosas de los acantilados y los despeñaderos.

Siniestros celacantos deambulaban por tu saliva provocando dulces turbulencias en los eriales donde comenzaban a florecer las magnolias de las tristezas.

Anduve por tus orillas confundido entre los juncales sediento bebiendo de tus aguas detenidas.

La bruma contenía toda la humedad de tu cuerpo de esfinge enterrada para que tu voz de sal y ceniza enmudeciera de hechizos.

Reconocí tus labios de piedra lejana en el estruendo de la rompiente susurrándome con la misma pena que poseían esa noche abajo sobre el mar de la amarilla luna llena.

Destruidos frontispicios encalados reverberaron sobre las arenas en las que tus manos se hundieron buscando el veneno de las medusas.

Negué tres veces en silencio la persistencia de tu aroma desatado en mi piel de sátiro habitante de ti en los espejos rotos de tu sombrío plenilunio.

La honda oscuridad marina fue disolviendo entre algas y espumas tus encantos de fría madreperla hasta el ultimo de los naufragios.

210.395

2011-05-15T05:34:00.000-07:00

La tierra no es redonda:

es un patio cuadrado

donde los hombres giran

bajo un cielo de estaño.

Mi corazón es patio. Marcos Ana.

Ayer. Los huesos de noventa noches y sus sombras, incinerados por apenas este pequeño sol reciente.

Los perros en su guarida y su sarna babeando la rabia ya inútil. Cenizas tibias que no pagan siquiera un pequeño rencor.

Habían rostros serios girando con los dedos como cuchillos atrapados en la carne sangrante.

Hoy. Pasa un carro con coliflores, grumos blancos, botroides, de hojas mustias casi muertas en verde químico y grisáceo.

El tanguero picoteo de las tórtolas asustadas en el borde entierrado de la calle.

Un ombú exuberante y un espino triste enfrente del murallón alto y sin pintar que extiende el territorio carcelario.

Una voz enjaulada, unos ojos rastrojeando entre las neblinas húmedas y frías de las mañanas asaltadas por las palomas.

Cadencias del vitriolo de la saliva quemante esparcida sobre la piel del naufrago ensimismado.

La hilera de rostros apenados esperando bajo el metálico encaje helicoidal de alambres de púas.

Allá el muro color blanco hueso, rejas color verde, barrotes, marcas verticales de hierros candentes, trampa y asedio.

Detrás de los muros secos, de los barrotes humillantes, de las púas de la serpiente retorcida, hay un patio donde giran los hombres sin descanso.

DESPARAISO

2011-03-01T04:42:00.001-08:00

Anegaron los dorados trigales con las aguas impuras del Estigia.

Perturbaron el tiempo haciendo largos días sin noches y viceversa.

Mitificaron las batallas perdidas, pontificaron sobre derrotas, revocaciones y naufragios.

Lo vernáculo fue borrado a fuego de las rocas sagradas.

Levantaron efímeras efigies de dioses vacilantes, que cada lluvia desbarataba.

Y hubo quebrantos azules, tribulaciones enrojecidas, aflicciones violetas, desolaciones transparentes.

La tierra se volvió arena blanca y después arcilla roja.

Una ceniza fúnebre, lunar, cubrió los senderos y las huellas.

Todo tenía una consistencia de sueño, de alucinación, de letargo.

Surgieron mutaciones perversas, flores venenosas, salamandras carnívoras, verdes pastos afilados.

Unas sigilosas aves negras anidaron en las ruinas del templo.

Los vientos convergieron descuajando el árbol del fruto del conocimiento.

DONDE EL SENDERO

2011-02-19T09:08:00.000-08:00

En los vericuetos del día, has de saber, se esconden los instantes felices.

En las grietas de las trizaduras de la horas que suceden impasibles.

En las arenas de un cuarzo amatista cuajado de pecados solares.

En el sacrilegio de vivir el aquí y el ahora sin esperar paraíso.

En la bifurcación del bien y el mal que nos acecha con impudicia.

En el tropel de deseos que pacen en las praderas de lo prohibido.

En los instintos latiendo subterráneos como lombrices hambrientas.

En el velero que navega sin timón por las aguas de un mar de medusas.

En la imaginación que desborda la razón y la sumerge naufragándola.

En la piel, la carne, las uñas que solo perviven en el rito de los sentidos.

En el tumulto solemne de las limitaciones, las reticencias, los temores.

En los vericuetos del día que no te atreves a convertir en fanfarria y jolgorio.

En la lucidez de la última hora encontrarás, ya muy tarde, el perfecto sendero.

BOCETOS PERSONALES

2011-01-18T07:16:00.001-08:00

Siente en la piel de sus instintos que sobre esta soleada mañana gira todo el entero Universo.

La primavera ya elabora, otra vez, los infinitos matices y las miríadas de variaciones del verde, el más barroco de los colores.

De antes, feliz, devoró el cuerpo sagrado e intocable de Pamina, siempre pálido, lejano y virginal.

Los gorriones orgiásticos inundan de trinos groseros la palmera, ese alto y vetusto conventillo borgeano.

Ha leído lo real maravilloso en las palabras de un muerto que habla desde su cristalina inmortalidad.

Alimentó sus cuatro peces rojos en el umbrío estanque, engarzados en los filiformes y cadenciosos verdores de las algas.

Ahí está entre la densa arboleda Mackandan y sus asombros, sus delirios, sus agonías y sus terribles grandezas.

El cielo es tan azul que enamora y seduce coloreados volantines, convirtiéndolos en pájaros inquietos de caña y papel.

Escucha un clavecímbalo de Scarlatti, una trama majestuosa de Bach, y la perfecta belleza intangible de un Mozart.

Vistosos insectos zumban sus vuelos nupciales siguiendo la música esencial en sus armonías secretas.

Destripa su imaginario contenido para mayor gloria del verbo que dijo: el frío de la noche tenía incrustaciones de violetas (*).

Escondidas flores irrumpen aquí y allá, vistosas, sensuales, detentando solemnes todo el imperio vegetal.

Escribe con solitario deleite su monótona barroquería del día, mares antiguos y naos a la gira.

Hasta el moribundo Persea americana alcanza a revivir en tres o cuatro ramas agonizantes para solaz de sus escurridizos y breves reptiles.

Establece sonriendo el conjuro renovado del pacto misterioso y vital con el Dios ausente o ciego: “Se puede seguir viviendo”.

JACOBIANO

2011-01-18T07:02:00.000-08:00

Desconchados muros encalados de una catedral insoportable.

Altas esferas cintilando en un desorden de cristalinas cigarras ebrias.

Hoplitas vencidos en el bronce eterno de un museo lúgubre y sangriento.

Resplandecientes piedras pulidas bajo la lluvia inclemente del aguacero bíblico.

Artificios de barro greda arcilla hundidos en el cántaro del mar de los vientos.

Virulencias de saurios alados sobre el silencioso campanario derrumbado.

Desinencias secretas susurrando escondidas tras un lexema ilegible.

Destrucciones pretéritas de inhóspitos territorios segados por los fuegos meteóricos.

Encendidos magmas basálticos derramados en el valle de sombra de muerte.

Trabados silogismos derrotados por oscuras bandadas de azores corruptos.

APROXIMACION FINAL

2010-09-16T17:11:00.001-07:00

Vagando sobre la densa soledad que lo fustiga, un hombre piensa.

Hay cansancio, distancias, digresiones románticas sobre los mismos temas.

El Tiempo, disuelto en ocios y vagas esperanzas, cobra ahora su torva venganza.

La Verdad se le fue de las manos, atareado en pequeñas verdades inútiles.

El Placer, derrotero perenne, era siempre efímero, escaso o parco.

El Amor que buscó urgido y a contramarea, estaba en el quieto puerto del zarpe.

La Tranquilidad del alma la logró fácil pero tarde; era cosa de tiempo.

Lo Material, aunque nunca le importó, le fue asignado sin preguntas, sin empeño.

De los Afectos solo permanecen los de siempre, los ganados se perdieron.

Por suerte los años, como ratas, carcomen el pobre granero de su memoria.

No hace la suma porque sabe y teme el brutal resultado; cero.

LEVE CIRCUNSTANCIA PERSONAL

2010-09-01T15:54:00.001-07:00

La mascara del día ha caído. En la noche el hielo y el viento frío.

Sin Luna, hay rumores de fantasmas y tenues crujidos.

Un horizonte de roqueríos y sombras amenaza con filosas siluetas.

Acontece un hecho cotidiano; un hombre agoniza. Sin un quejido.

Se van unos ojos hacia adentro, y otra única realidad se apaga.

Es invierno sin lluvias, solo el frío, el viento, el mar cristalizado.

Lento en la penumbra el tiempo escurre como un río cansado.

Es suerte si su estirpe le refleja en los siglos venideros y no es sombra difusa en estos soles pasajeros.

Es suerte si el tiempo le perdona más allá de su rostro en el espejo.

Vestigios, o despojos, de hechos numerosos abandonan su memoria.

Cuenta los rostros, o las mascaras, que un día le sonrieron.

Enumera gestos distintos o voces en las penumbras, certezas que poseyó en cierto lugar, en cierta hora y ya no.

Su tiempo se disgrega en detalles precisos pero inútiles.

Solo le duele el esplendor de unos versos que perdió en el ajetreo o el tumulto.

Lo demás son gentes, años o lugares, códigos ya indescifrables.

Ahora solo siente una íntima condición de ausencia, y la pequeña victoria de unos ojos persistentes.

Esta es su noche, la ultima.

El hecho es mínimo, otra vanidad de ser único se disuelve en la nada.

Estorbo será mientras lo corroe el olvido.

CARTOGRAFIA FINAL

2010-08-28T09:35:00.001-07:00

El tiempo es una serpiente ávida de victimas y oscuridades.

El invierno se rompe en lluvias rutinarias, en fríos rincones y aguas.

Se perfila una imagen de sortilegios antiguos y un ámbito de pena.

Hay un roce que abunda en ociosas caricias, en turbios ardores, en tímidos intentos.

Muros limitan la mirada, el ocaso, el cielo que se pierde, las aves y el viento sagrado.

Un hombre se asume (o se hunde) en su historia, con su maldición y su magia.

Ha buscado los derroteros a contracorriente y ha sido vencido.

Siniestros engaños le ocultan ahora los signos de los mapas, ciego a los faros y las costas.

Sometido al error, abrumado de urgencias y memorias se rinde al tosco azar de su viaje.

No hay puertos en sus rumbos errados. Sueña con el horror de un naufragio.

DE UNA SOLA VOZ

2010-08-27T08:41:00.000-07:00

Briosos corceles de cascos acerados cabalgan por el filo aterciopelado de la noche.

Lentas mantarrayas destrozando los lúbricos crepúsculos.

Guacamayos esparciendo todos los rojos, todos los amarillos, todos los verdes.

Esplendecentes miríadas de peces entre algas y torrentes oceánicos.

Vacuos sonidos ululando en los altos acantilados marinos.

El destello efímero de la última luciérnaga escindida a contraluz del insomnio.

Las estridencias de venusterio del voluptuoso carnaval del miércoles de ceniza.

Las tonalidades verdiazules del mar de los náufragos sangrientos.

Endriagos y vestiglos danzando sobre los huesos cristalizados del arcángel.

Las sales de los territorios encendidos en medio del plenilunio.

Las piedras muertas ruborizadas por el plagiado atardecer.

Una voz recitando los versos escritos por las medusas en las arenas negras del solsticio.

SOMBRA EN LA CITA

2010-08-11T12:16:00.000-07:00

Vivir es no volver nunca al mismo lugar.

Henry Miller

Sobre la frescura de la noche se despliega otro año inútil.

Desde la repetida pared unos rostros muertos nos observan.

Ella, ágil, líquida, inquisidora y peligrosa; piensa.

Ella, reina de fuegos y juegos, ungida por el verbo; ríe.

Cruza la noche la filosa espada del año que fluye, quizás el último.

Alguien en plena soledad nos mira y se rompe fragmentado.

Acude cierta sombra a la cita, inesperada, como esa lluvia imposible.

Toda palabra repite en un eco siniestro Su ausencia.

Falta, porque todas fingen Su rostro.

VISION FINAL

2010-08-08T14:23:00.001-07:00

Día vivirás, ya cerca del fin, estragado el cuerpo, el alma desgastada, con solo tiempo para hacer la suma.

Te dolerán los días que perdiste buscando nadas, afanando torpezas y viviendo errores.

Veras que construiste templos que no duraron tus siglos, e hilaste sueños, imposibles o inútiles.

Dolorosa tarde en que sabrás, si la razón te asiste, que el aquí y el ahora nunca fueron tuyos.

Los rumbos los fijaba tu carne ansiosa; los vientos tus instintos, tus anhelos.

Las turbias corrientes fueron tus miedos, las derrotas, apenas el hambre.

Tormentas y estiajes, no tú, negaban caudal o decretaban torrentes.

Entenderás con asombro que el azar construyo tus reinos y el mismo azar los volvió ruinas.

Estas imágenes te perseguirán como jauría, cuando cercano el fin estés ya vencido.

PREMONICION DE CULPA

2010-07-23T05:26:00.001-07:00

Cuídate del día siguiente, porque oirás crujir la balanza y la puerta del perdón estará cerrada.

Salvados serán los locos y los sabios, (no los poetas), los que no supieron, los sordos, los mudos, los ciegos.

No aquel que vino, vio y venció sino el iluso, el mendigo, el que simplemente esperó.

Urge entonces Su cólera para que en esa última penumbra te asombre la quietud del olvido.

DE UN DIA GRIS AZUL

2010-07-23T05:22:00.000-07:00

Es un día gris azul de sombrío desencanto

Sobrevuela su alma la desesperación de la carne

Escancia la hiel y el vinagre el Tiempo enemigo

Hacia donde mira hay esquinas inciertas, rincones oscuros

Los muros devuelven ecos siniestros de ausencias sin rostro

Una breve intensidad reverbera en un aire opaco, tibio

La obscena densidad de Su imagen lo turba, lo invade de hastío

Se siente perdido, muerto en una acera donde escurren aguas sucias

Un relente fresco oloroso a rosas mustias lo va diluyendo, rompiendo

Alcanza a intuir la inutilidad de todo antes que un vaho gris azul lo alcance.

PIEDRAS

2010-07-15T14:54:00.001-07:00

Las gárgolas que festonearon los templos

La piedra gris que resistió a Cesar

Las piedras milenarias que duermen en la arena ardiente de Ghiza

La piedra del molino de las aspas heridas por un loco

La piedra rota de la victoriosa memoria de Samotracia

Las pequeñas piedras perladas de la playa del poeta

El empedrado que pisó Isabel de Aragón camino al convento

La piedra quieta que nadie nunca se atrevió a arrojar

La roca que hizo rodar un ángel en la puerta de una tumba el tercer día para que Aquel se levantara de entre los muertos

La piedra donde el indio molió el maíz de tu estirpe

El mármol reconstruido, (que triste), que te ocultará para siempre de los días.

DE ELLA, TODA SOLEDAD

2010-07-15T14:27:00.000-07:00

Duermen en Sus ojos las crisálidas de aquellas perdidas primaveras.

Busca en la quieta esperanza un día con un aquí y un ahora distintos.

Intuye o desea que túnel de Sus insomnios se abra al fin al soleado paraíso.

Su rostro dibuja en su tristeza la sagrada soledad de sueños cristalizados.

Sabe que enterrado en la nostalgia está el amor del que aun no ha bebido.

Su boca miente el embrujo de la pena, sin palabras, sin un gesto, toda soledad.

En Su reflejo de reina inmóvil, la musa agoniza en silenciosa melancolía.

Allí están los ponientes de Su reseca comarca con Su infancia en fragmentos.

Allí Su delicada juventud como un largo otoño y su premonición de nieve.

Sobre Su belleza sobrevuela un halcón hambriento de Su encanto incesante.

Día llegará en que la atrape, una tarde de lluvias inciertas, con feroz ternura.

Será esa noche entonces, sin Su arduo presente, que anidaran sus ausencias.

Solo el secreto de un lejano y alto roquerío verá como encienden sus sueños.

DE DUDAS E IMPOSIBLES

2010-07-04T07:17:00.001-07:00

Dejó sus terrores hundidos como semilla muerta en Su ajena y lejana tierra.

Rompió el pacto con si mismo de no volver a buscar los escondidos paraísos.

Borró uno de sus nombres para aplacar Sus furias y Sus celos, inútilmente.

Alcanzó a tocar su imagen, oír su voz, a encender los fuegos nocturnos del deseo.

Esos pocos días se deshacían en arena o cenizas durante las noches a trastiempo.

Se sacó algunas de sus mascaras y habló en la verdad mas secreta de su oscuro laberinto.

Sé rindió solemne a la evidencia equivoca de que sus ojos y su boca existían.

Habitaban en horas, tardes y días distintos, pero en las noches coincidían en los sueños.

De pronto la realidad inundó con su opacidad la dulce tentación y su hechizo.

Aun quemándose en Sus palabras entendió que el final era obvio, aunque parecía imposible.

Vencido, se dejó llevar por Sus mareas hasta los tristes roqueríos del desamparo.

Urdieron una trama, la vivieron y dolieron, saben que no les será fácil el olvido.

ESTE OTOÑO

2010-07-03T09:05:00.001-07:00

Se desbarató el viejo damasco en sus oros pervertidos.

Las lluvias asolaron los vestigios del ciruelo con mano amarga.

Incólumes olivos hacen como que el otoño no les incumbe.

La palmera altiva cambia sus dedos secos para aplaudir la futura primavera.

Muerto el acacio yace ensortijado contra el cielo.

El eucalipto tañe la brisa fría en olorosa condescendencia.

Hileras de esqueletos tristes contemplan desde arriba los tréboles nacientes.

Los naranjos se renuevan en verdes distintos que tras azahares cobijaran sus pequeños soles atardecidos.

Los palquis, optimistas y soñadores, ya estallaron en renuevos sin esperar el solsticio venidero.

El pino inconmovible oculta en sus brotes su ternura.

El musgo avanza alegre hacia la batalla de siempre que sabe perdida.

Hay brotes surgiendo y hojas muertas y madera pudriéndose, todo a la vez, como si el otoño mismo no existiera.

EL DINTEL

2010-06-28T16:03:00.001-07:00

Grata quietud cuaja en el alma cuando los buenos años ya sucedieron.

Cansada sangre ha encontrado el remanso, la orilla o la ciénaga.

Los ojos ven colores y formas; solo la dulce superficie de las cosas.

Afanes, desvelos y fervores destilan las últimas gotas de los sueños.

Décadas que urdieron infinitos intentos, se quiebran resecas en el olvido.

Se confirma lo siempre sabido: al final solo importa lo vivido.

Toda soberbia, todo orgullo, toda victoria, son ahora disgregados escombros.

Unas manos y unos ojos cercanos, acaso una voz, persisten como siempre a su lado.

El camino ya no se bifurca, es uno y claro, la razón es inútil.

Ahí está la puerta, el baúl arrastrado hasta aquí con febril vehemencia, no cabe.

CALIGRAFIAS PERSONALES

2010-06-21T15:02:00.000-07:00

Los iridiscentes rastros de caracol en los muros de su infancia.

La añosa corteza del ciruelo con su otoño a quemarropa.

Los ondulantes restos de pequeños naufragios en aquella playa.

Los nudos en la madera de un lejano cielo raso mientras espera.

Su sombra bajo todas las Lunas que la perseguían cuando caminaba a Su lado.

Las vengativas huellas de los años en Su rostro imperturbable.

Las grietas de dolores y desengaños que acumuló en su corazón.

Las siluetas de los mástiles contra el rojo atardecer en una caleta silenciosa.

Dos sombras en el vértice del rompeolas, esa única noche.

Los signos secretos con que Sus ojos le odiaron.

Los sinuosos surcos de las lombrices después de todas las lluvias de su infancia.

SIGNATURAS

2010-06-21T14:47:00.000-07:00

Los derrumbes, los naufragios, los exilios, las obsesiones que lo desgastaron por años.

Las sucesivas estaciones vividas en soledad, silencio y lejanía.

Las cicatrices de los días como la herrumbre de los barcos anclados demasiado tiempo.

Los sueños inciertos que abrumaron no pocos insomnios.

Los rincones oscuros donde fueron sucediendo los días y sus noches, tenaces e iguales.

Las batallas y las guerras, pequeños placeres o tristezas que hoy no vale la pena recordar.

Los seres que lo amaron y los seres que lo odiaron, ahora sombras indistinguibles.

La vida como un caudaloso y profundo río subterráneo que nunca encontró su vertiente.

Las pequeñas incertidumbres de las esperanzas incumplidas.

Las difusas y tristes imágenes de alguien irreconocible.

La tibieza de un tacto y unos ojos que ya son parte de un pasado ilusorio.

Los habitantes imperceptibles del mero comercio de lo que fue cotidiano.

Todo lo que se amó, transformado por el tiempo o el olvido, en cenizas impalpables.

DEL OCASO

2010-06-09T15:38:00.001-07:00

Las lentas naos del ocaso inician cansadas su última navegación en el silencio.

Con el alto velamen tremolante tuercen el rumbo hacia la noche siguiendo un oriente equivocado.

Perros color violeta rastrean los pasos en las largas calles solitarias, aullando contra un azul que se oscurece escurriendo entre matices furiosos.

Un instante verdiazul que no cuaja se hunde sin dejar huella ni eco.

La verde intensidad de otro oleaje siniestro se despliega socavando el horizonte.

Hay un reverbero dorado verdoso buscando, sin llegar a consumarse, el amarillo final de un estremecimiento oceánico.

Anaranjados peces incandescentes surgen de la espuma sobre un ancho mar ensangrentado.

OBSERVACIONES DEL VIAJERO INSISTENTE

2010-06-09T15:26:00.000-07:00

Volví al lugar donde los sueños se rompían, se quebraban, se fragmentaban, siempre.

Las calles tenían ahora esa misteriosa intensidad que asumen las cosas que intuimos estamos viendo por ultima vez.

La gente era mas difusa aun que en el recuerdo, navegantes inútiles y ciegos.

Nadie tenía rostro ni voz, solo siluetas que no alcanzaban a alterar el paisaje.

El mar silencioso y quieto era el mismo, solo sus altas gaviotas algo más tristes.

El tiempo era claramente más lento, menos siniestro, como inofensivo.

El sol iluminó las calles eliminando los últimos vestigios. Entonces, la mañana estremeció las sombras sobre un territorio distinto.

Todo era menos; el azul del pequeño cielo, el ruido del tumulto, el poco verdor de los pocos árboles, el áspero desierto mas arriba, la delicada sensación de soledad. Todo.

Las nostalgias, escritas en un idioma muerto, de deshacían al releerlas como un demasiado antiguo palimpsesto.

Alguien faltaba, por olvido o ausencia, pero la quietud de ese breve universo la hacían ya innecesaria.

Sentí después, cuando ya me alejaba, la monótona circunstancia de un adiós definitivo.

APUNTES EN DESIERTO

2010-04-18T09:22:00.001-07:00

Asperas lejanías se repiten desde el ocre triste al tenue púrpura lejano.

Un sol pleno, hiriente, reseco, se cierne sobre polvo sucio y rocas desoladas en el ardiente caliche.

El aire milenario y un indefinido cielo claro te hunden en ti.

Negras aves que anidan en el desamparo planean en el tedio con las alas inmóviles.

Tu voz se retuerce contra la resolana polvorienta hasta que el calor y el sudor te silencian.

Otras voces reverberan sin tiempo en el hastío de esta verdadera soledad.

La quieta consistencia de los cuarzos empampados, flores destruidas, te tocan y olvidan.

Blancos caracoles muertos yacen siniestros, contrariando como tú, la lógica de estar aquí.

Seco musgo en algunas piedras quietas y cárcavas irrisorias rememoran lluvias imposibles

Caminas dejando huellas que guardarán los siglos, pero sin tu nombre.

En la mañana fría, ardiente mediodía de por medio, esperas vencido el terco viento de la tarde.

Descubres que en los sucesivos horizontes afilados esta escrito tu destino, indescifrable.

El día sucede hora a hora, sólido, secreto, ajado por el lento movimiento de las sombras.

El verbo sin ecos se disgrega en la recienvenida ventolera de la tarde.

Escribes sabiendo que tus palabras no alcanzan a describir esta vacía quietud ni este infinito silencio.

FASTOS DEL TEMPLARIO

2009-09-14T09:48:00.001-07:00

Monótonos cardúmenes escanciando un mar inagotable.

Tediosas moscas soportando la lluvia.

El azul de esa noche improvisando el tenue gris de “esa” madrugada

Miríadas de parásitos aferrados a la violenta escollera.

Las leyes interdictas del rutinario ocaso.

El otoño, rastrojeado y feliz.

Su voz esperando, olvidada para siempre.

Geométricas banderas al viento, sobre el triste promontorio de un sueño.

Corazas, mascaras, y altas lanzas, enfilando hacia la batalla perdida.

Mapas, naos, derroteros..., navegaciones inútiles. Sombras que acuden.

INTUICION URBANA

2009-09-14T09:36:00.000-07:00

Perros vagos merodean en la ciudad que duerme.

La madrugada es un vaho frío que humedece el asfalto y difumina las luces.

Una silueta camina titubeante entre los perros y las bolsas enlutadas de la basura.

Ha de ser un ebrio, un suicida o un poeta, porque los perros no ladran.

NOCTURNO INUTIL

2009-08-06T15:23:00.000-07:00

Túmulos solitarios delimitan tu crepúsculo.

Aves ciegas se disuelven hacia el horizonte.

El mar es una línea quieta e inmutable.

Roqueríos y frías estrellas te confunden.

Hurgas en tu memoria el siglo perdido.

(Hay ruidos lejanos que desconoces.)

Tus manos han cristalizado en puños impotentes.

Es la noche vertiginosa y total. Hembra enemiga.

Todo prodigio te enternece hasta el dolor.

Los perros del insomnio te acometen en jauría.

Las lentas horas impregnan la porosidad de los sueños.

Descubres asustado tus propias huellas en la arena.

Crees imaginar que es el final de la noche.

A BOCA DE OTOÑO

2009-08-06T15:22:00.001-07:00

Lento se derrumba el otoño en sus breves e innumerables matices del ocre.

Retornan las aves para vivir en territorios conocidos las lluvias venideras.

Con sobria certeza una tierra sedienta espera el invierno adormecida de estío.

La brisa inicial mece las últimas arboladuras apurando amarillos, almagres y rojos.

Un sol tenaz se desliza torvo por el cauce quieto del día, desencantado.

Cristalizan los verdes renovados sobre las derrotadas hierbas previendo primavera.

Cantos de pájaros y susurros de follaje reseco asumen una atardecida sinfonía.

Aun no hay musgos, las cicatrices del verano se remiten a esas pequeñas ausencias.

El hombre transcribe unos versos a la espera de una intensidad que no llega.

Las rutinas otoñales inician en su alma las trizaduras acostumbradas.

Ya no lo cercan fantasmas, simulacros ni mascaras, los años aplacaron sus muertos.

APUNTES EN LA CASA VACIA

2009-04-20T12:26:00.001-07:00

Cuartos vacíos que susurran falsos susurros.

Se intuyen furtivos fantasmas en rincones donde alguien lloró.

Hay un jardín silencioso que aguardan ya no la primavera.

La luz ilumina sin sombras; absurda, opaca, quieta.

No hay ecos ni pasiones que propongan recuerdos.

Solo crujidos demarcan el silencioso día de la silenciosa noche.

Escondidos en la pulcritud de un orden hay niños que no juegan.

Alegrías, dolores, soledades, buscan en la ausencia una memoria.

Sin olores, sin suspiros, sin risas, el aire cristaliza y se rompe.

Las paredes se miran impasibles como espejos inútiles.

Los muebles, los cuadros, las lamparas, abrumados de quietud, desaparecen.

Un hombre escribe estos versos en medio del vacío.

DEL OFICIO CIERTO

2009-04-07T16:54:00.001-07:00

La extensa arena de la página vacía lo acecha sin horizontes.

Arden las palabras cansadas en monótona y precisa sucesión.

El hombre inclinado sobre el papel agota precarias combinaciones.

Juega al sonido de otra voz, al parco asombro, a la venerada nostalgia.

El tiempo disgrega molinos y laberintos, crepúsculos y pájaros, él no está solo.

Fríamente estipula las condiciones de un duelo y la magia de unos ojos.

Se traba riguroso en la grieta invisible por donde se le escapa un rostro.

En la fragua y a golpes forja la filigrana dolida de una antigua angustia.

Demora hasta el fracaso la estricta definición del amor porque no la conoce.

Corrige una y otra vez las tibias cenizas esparcidas en renglones.

Busca un verbo distinto que soporte la lluvia pero el azar se lo niega.

Consumido ya el fuego de su alma, borronea melancólico este obvio final.

DE AÑIL Y VERBOS

2009-04-07T16:48:00.000-07:00

La palabra es brusca música que busca lejanas oquedades para no ser eco.

El Verbo irrumpe en tierras resecas. Aun no es agua ni semilla.

Sin surco todo verso es arena y después ceniza impalpable.

Sordas multitudes veneran antiguas voces muertas.

Crisálida oculta, un ruido menor hunde su raíz en silencio.

Otras mañanas vendrán abiertas a los inmortales misterios.

Los que no vieron irán dolientes en tumulto deslumbrados.

Inquietos susurros solapados esperan la hora y la voz.

La Diosa se rinde seducida al monologo del triste por el arte mayor de la palabra.

El Poeta se esconde asustado de la magia de su engaño y su fuego.

Oscurece. El Tiempo, enemigo impasible, espera los ecos venideros.

MATRESIA EFIMERA

2009-03-24T11:46:00.001-07:00

Aun arde en una memoria el secreto color de unos ojos.

Voces que refieren el esplendor de la piedra de Samotracia, lejanas selvas, orígenes y viajes.

Una sonrisa en la penumbra, un rescoldo de quietud o ansias saciadas.

(Una pequeña esfera de cristal defenderá ese instante del olvido)

Dos tímidos, asustados y en silencio, se hundieron cierta tarde en el abismo de sus sueños.

DESTRUCCION DEL OLVIDO

2009-03-24T11:43:00.001-07:00

Hay una penumbra, un lugar de penitencias, de horrores y castigos.

Un lento tiempo se extiende sobre las soledades y el silencio.

Deformadas imágenes de alguien vagan irreconocibles en busca de un rostro.

Nítidos objetos que ya no pertenecen asumen una sigilosa consistencia.

Solo fragmentos demoran un nombre.

Sabe, por estos oscuros y brutales indicios que en la arena triste de la memoria lentamente cristaliza Su recuerdo.

CONSUMACIÓN

2009-02-25T11:21:00.001-08:00

Te iras, te buscará la muerte entre los rostros de ese día.

Su mano fría te salvará de la infamia del dolor

Amanecerá con colores de crepúsculo, las horas de ese día serán lentas, tardas, tristes

Tus pecados, las traiciones, las mentiras, tus pequeñas miserias y burdas vanidades, se irán de ti como palomas asustadas

Tus desesperaciones perderán el poder sobre tu sangre.

Los sagrados vínculos del odio se romperán como un cristal.

La intranquila conciencia se abandonara a la impunidad del olvido.

Se rendirá al fin la esperanza al sosiego del fin.

Laxa tu mano buscará hacia la tarde otra mano, alguien humedecerá tus labios, solo entonces se justificara el amor.

Desde esa noche, limpia ya tu sombra en la agonía, altas, muy altas esfinges cuidaran para siempre tu alma.

Toda ausencia finalmente dejará de doler.

APUNTES SOBRE LA VICTORIA DE SAMOTRACIA

2007-07-01T10:35:00.001-07:00

cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
A. Pizarnik

Fue la palabra que argumentó la tarde de ese viernes la semilla del delirio.

Sola, sutil, sigilosa, con cierta persistencia de embrujada o embaucada.

Altos fuegos arrasaron bosques memoriales esparciendo antiguas cenizas.

Hubo sed desesperada, hasta la lluvia precisa que Su ciego hechizo esperaba.

A partir de allí, prodigios del encanto, fue cárcava, rompiente, total poseedora.

Existía, no en el hoy ni el ayer, (y sin mañana), sino en un difuso y nostálgico intermedio.

Caminaron sus calles, eligieron un parque y un lecho, asustados.

Usufructuaron del gozo de los días y las voces, como de un sueño.

Cómplices, evadieron el enemigo ahora para que nada separara.

Todo tiraba a infinitud, la puerta abierta, el cielo claro, la tierra recién llovida.

A plena cercanía, entre dudas y certezas, se despidieron en la última esquina.

El final no importa, nunca tantas cartas en la mesa, nunca tan mala mano.

SEPTENTRIÓN

2007-07-01T10:33:00.001-07:00

El alto desierto de Su nombre con su antiguo sol demorado por los años.

La ciudad desolada por el tiempo, habitada por sombras o fantasmas inútiles.

Las calles bajo el asedio de relámpagos y truenos de una tormenta inverosímil.

Los techos oscuros destilando el agua sucia de una ciudad sin inviernos.

La madrugada húmeda, fría y silenciosa, abandonada de pájaros.

Los lugares cargados de memorias que no me pertenecen.

Innumerables ventanas iluminadas. Todas iguales.

El mar reverberando en un vaho tibio de algas ausentes y crustáceos pudriéndose.

Los barcos con sus luces lejos en la inmensa rada de agua turbia.

Gentes sin raíces sobreviviendo en un arenal caluroso y salobre.

Los niños sin abuelos jugando en una plaza de árboles falsos.

Los suburbios aletargados en un eterno estío de gaviotas adormecidas.

El barrio de casas de mentira engañadas por un sur de mentira.

El tiempo detenido en el ámbito sudoroso de un trópico absurdo.

Un territorio condenado a la vana y cruel servidumbre del oro.

La ciudad de Su nombre es hoy un lugar abandonado a la orilla de un mar sin recuerdos.

CATALOGO SINIESTRO

2007-07-01T10:30:00.000-07:00

Ese Inicio furioso donde en medio del asombro del encuentro nos sentimos perdidos.

Aquella Hora marcada por el sino compartido de ausencias remotas y cercanías vigentes.

Los Días desesperados buscando explicaciones a dolores y euforias.

Los Meses sucesivos moliendo el grano de las primeras rutinas.

Esos Años inútiles negando las premoniciones, los signos, las certezas.

El Mar con sus barcos de colores en las lejanías de las islas y los peces.

El quieto Desierto ardiendo en el polvo de estaciones repetidas por un sol envejecido.

Ese Bosque de aire encantado fluyendo entre los árboles húmedos y antiguos.

Cierta Noche de penumbras urgidas por las cadencias definitivas del amor.

Ese solo Día donde a toda luz el miedo hizo de estatua y de signo sagrado.

El Ayer cristalizado en las pequeñas memorias de una voz y su rostro.

Este Ahora que se rinde a las más oscuras evidencias del terror.

El Allí que dejamos estremecido por los pasos y las huellas.

Este Aquí naufragando en los peores vientos de la eternidad del recuerdo.

Un otro Siempre donde no repetiremos los errores y las búsquedas.

Un Nunca que acumula los sueños fragmentados por el rumor cotidiano.

Este Final estremecido por los augurios saciados de nuestros íntimos tormentos.

SEGUNDA CERCANIA

2007-07-01T10:28:00.001-07:00

Sin olvidar la mujer que la habita, se esconde de sus palabras para no intentar Su imagen.

No hay opciones ante esas caóticas cercanías ni ante ese tenue enamoramiento.

El peligro acecha en Su entorno de Reina de Palabras y Embrujos sin defensas ni conjuros.

No hay fuga al dulce murmullo de Sus voces despeñándose por los territorios y los días.

No hay metal para coraza a Sus dulzuras y soledades, ni a Sus sortilegios de Reina de Certezas.

Es la más lejana de las reinas que inútilmente asumieron sus cantos de hombre solo.

Lo consume la desesperación de saberla y las premoniciones del terror de vivir sin ella.

Solo sabe que seguirá caminando por calles que él desconoce bajo ese mismo invierno.

Permanece asustado en una plaza desierta a la espera que lo asalten los sueños perdidos.

La ciudad se ha minimizado hasta la maqueta, con sus calles mustias por el aviso de lluvias.

Hay oscuras las esquinas donde los sueños van a morir de silenciosas esperas inútiles.

Su alma detenta un ámbito de lenta persistencia, de una dulce sensación de entresueño.

Todo es triste, como el mar en invierno o los crepúsculos del otoño.

PRIMERA CERCANIA

2007-07-01T10:21:00.000-07:00

Fueron fragmentos, evocaciones, a veces meras palabras.

Fueron sombras, restos de naufragios, íntimos vestigios desperdigados por años y lugares.

Fueron un relámpago a plena noche, iluminando por instantes sus propias sombras.

En esa fugacidad no fueron sometidos a soles ajenos ni urgidos por el huidizo plenilunio.

Simples cifras, frías y cotidianas, les abrieron el abismo.

Solo la apremiante poesía será la memoria y el bronce de ese encuentro en ese otoño.

Hay ruido de trenes y una bruma fría en la solitaria estación. El es el único viajero.

El olvido (el viaje) ha de ser la única puerta.

DE UN PARQUE Y JARDIN

2007-06-12T16:08:00.001-07:00

El otoño apuró sus pasos nublando cómplice la antes soleada mañana.

En estremecida cercanía dos voces se buscan en tímidos escarceos.

Surgen las memorias de lugares donde sucedieron felices infancias.

Una música ya perdida va envolviendo en su dulce telaraña las horas felices.

Las vidas asumen la serenidad de la distancia cribando dolores y ausencias.

Los afectos bullen alegres pero ocultos, como los pájaros entre el ramaje.

Las palabras dicen menos que las almas porque los códigos difuminan sus temores.

Algo vivo pulsa ciertos momentos del silencio donde los ojos callan.

Un juego de mascaras los arrima y los cerca en un rincón que arde.

Un blanco encaje y una negra transparencia los acechan bajo la flor del fuego.

Hacia el final, las no saciadas ansias saben que aun no es llegado el otoño.

DE LO SUCEDIDO Y AHORA

2007-06-12T16:04:00.001-07:00

Alguien traza la lentitud de la tarde llana con la primavera bordeando.

Intensidad de pájaros rompiendo en sonoras astillas su celo.

Una fresca brisa esparce mariposas con los breves pétalos del ciruelo.

El pensar divaga con dulce calma entre los túmulos de la memoria.

Siluetas y mascaras observan desde lejos a la sombra de los altos olvidos.

(Solo un rostro es tan cercano que el recuerdo alcanza el color de sus ojos)

Una pequeña ventolera bordonea en el ramaje un bullicio de voces.

La mirada perdida tantea nombres por las verdes confusiones del bosque.

Lugares y hechos se superponen sin detalles sobre el desgastado palimpsesto.

La voluntad intenta develar ciertas sombras pero el Tiempo ya aventó las cenizas.

La tarde lenta, los pájaros o la brisa lo devuelven al presente como si fuera feliz.

APROXIMACION DE PRIMAVERA

2007-06-12T16:02:00.001-07:00

Ingenuo el verde musgo espera por la lluvia y sus aguas.

Despierta en brotes urgentes el aparejo de los árboles dormidos.

En floraciones abiertas se anuncia el preciso equinoccio.

El Sol juega en tenues resplandores circunstanciales.

Un viento frío arrastra en cercanas alturas oscuros y bruscos nubarrones.

Próximo el poniente urde sus sangrientos jirones.

Cantos de pájaros inquietos picotean la tarde inquieta.

Los pastos trazan de memoria los perdidos senderos del estío.

Un cielo caótico de azul y nubes aviva en el musgo su verde esperanza.

VISPERA DE LLUVIAS

2007-06-12T15:59:00.001-07:00

En lejanía y silencio las artes del día templan en llovizna su venidera tormenta.

El hombre camina la quietud de los íntimos senderos que serán anegados.

En la levedad de sus diminutos duelos se duele de traiciones y engaños.

Olvidado de su remota transparencia acude al soberbio rito del odio.

Con el cisquero de su alma oscura estarce sobre el día sus pequeños tormentos.

La monótona obviedad de las palabras hace que toda memoria le abandone.

Agraviado por rencores ajenos abdica en los abalorios del prometido aguacero.

Intuye que las riadas de la noche borraran en cárcavas sus siniestras invocaciones

Pequeño pirata de cabotaje aborda cansado las tristes naos del perdón.

Sabe que terribles fuegos sumergidos han de castigar toda soberbia, todo abandono.

(Solo cuídate del día en que ese recuerdo ya no te exista.)

PEQUEÑO VERANO DE SAN JUAN

2007-06-12T15:55:00.001-07:00

Un sol inútil confunde las piedras en su musgo.

Ocres y amarillos detentan los últimos matices de un otoño vencido.

Aves numerosas anuncian la lluvia y su muerte.

Altas arboladuras resecas enmarañan el cielo y su azul.

La soberbia del verde perenne derrama sus pequeños dones ociosos.

Los senderos húmedos ya acogen las hierbas iniciales y el leve pasto.

Hay trinos y vuelos en el estío equivocado.

Aguas quietas esconden los fríos fulgores de su escarcha.

Escasos insectos zumban su equivocada rebeldía.

Solo el sangriento poniente traerá los emblemas del invierno.

SEPTIMA LUNACION

2007-06-12T08:40:00.000-07:00

Torvas sisigias inundan las arenas ocultando huellas y fragmentados moluscos.

Lentas cuadraturas exhiben siluetas de tristes roqueríos en fétidas playas fermentadas.

Sombra en los eclipses; origen de rutinarios oleajes; es una fría bastarda sin sueños.

Bruja de Mareas jugando a pleamares; hembra tentadora de dulces muertes marinas.

La delicada bajamar siempre divaga con sus fugas y escarceos.

Reina de corrientes y resacas templa su espada en las aguas de todas las marismas.

La Nueva establece los sortilegios y embrujos de vírgenes doncellas asustadas.

En Creciente es filosa guadaña que siega noche a noche tus días abundantes.

Llena se deja rodar en lenta soberbia como dueña poderosa de todo plenilunio

Dolorida en Menguante se oscurece avergonzada de sacrilegios y adulterios.

SEXTA LUNACION

2007-06-12T06:38:00.000-07:00

En rutinarias mareas esa Luna guerrera conquista los incesantes imperios marinos.

El mar es un espejo borroso que refleja cierta pálida luz hacia sus propios confines.

Desangradas noctilucas lanzan sus relámpagos vengativos sobre remotas arenas.

Equivocados navegantes giran sus naves hacia los senderos cuajados en una luz maldita.

Náufragos enceguecidos suplican en sus miserias las costas de un nacarado territorio.

Pleamares sobrevivientes del mas alto plenilunio acuden a burdas resacas.

Crujen antiguas jarcias en mástiles abrumados de adversos vientos lunares.

Cansados océanos asumen las sigilosas menguantes en oleajes estragados.

Un alba enemiga desgasta el resplandeciente y filoso alfanje de la noche.

APUNTES EN DESIERTO

2007-06-11T18:25:00.001-07:00

Asperas lejanías se repiten desde el ocre triste al tenue púrpura lejano.

Un sol pleno, hiriente, reseco, se cierne sobre polvo sucio y rocas desoladas en el ardiente caliche.

El aire milenario y un indefinido cielo claro te hunden en ti.

Negras aves que anidan en el desamparo planean en el tedio con las alas inmóviles.

Tu voz se retuerce contra la resolana polvorienta hasta que el calor y el sudor te silencian.

Otras voces reverberan sin tiempo en el hastío de esta verdadera soledad.

La quieta consistencia de los cuarzos empampados, flores destruidas, te tocan y olvidan.

Blancos caracoles muertos yacen siniestros, contrariando como tú, la lógica de estar aquí.

Seco musgo en algunas piedras quietas y cárcavas irrisorias rememoran lluvias imposibles

Caminas dejando huellas que guardarán los siglos, pero sin tu nombre.

En la mañana fría, ardiente mediodía de por medio, esperas vencido el terco viento de la tarde.

Descubres que en los sucesivos horizontes afilados esta escrito tu destino, indescifrable.

El día sucede hora a hora, sólido, secreto, ajado por el lento movimiento de las sombras.

El verbo sin ecos se disgrega en la recienvenida ventolera de la tarde.

Escribes sabiendo que tus palabras no alcanzan a describir esta vacía quietud ni este infinito silencio.

CUARTA LUNACION

2007-06-11T18:10:00.001-07:00

Su difuso esplendor inicial ya acusa a una Diosa vengativa.

La Luna es el sol frío de la noche que abunda en plenilunios inútiles.

Bajo azul azul oscuro lenta esplendorosa la Dama enmudece a los suicidas.

Sombras entre sombras plateadas sombras caminan rostro en alto los ojos lejos.

Los perjurios y las murmuradas mentiras crecen bajo su luz equivocada.

Las esquinas se quiebran sorprendidas de luz a plena noche.

Quietas aguas repiten la bruñida soledad que recorre el insomnio.

En sangriento amarillo cae esa Luna hacia el horizonte poniente.

Se hunde en el día que viene sin los aspavientos solares, tímida y sagrada.

DE LA ETERNIDAD DEL FUEGO

2007-06-11T17:22:00.001-07:00

Hombres quemaron sus naves para que finas cenizas los rescataran del fuego.

Hubo polvo lluvia viento después sobre ellos y aguas invadieron territorios y vestigios.

Torpes centurias sucedieron entonces. Noches filosas, duros días y ocasos.

Mucha mañana atareada, mucha tarde inútil. Estíos, inviernos, carros de guerra, torrentes.

Tropas ordenadas hacia la victoria, tropel después de cobardes vencidos.

Hubo ventoleras y brisas, hubo tiempo.

Cimientos de fugaces catedrales, cloacas y caminos imperiales, socavaron una y otra vez las tierras sagradas.

Sucedidos todos los siglos, aquellos hombres, (tenues cenizas esparcidas), eran aun devorados por el fuego.

DE LOS VENCEDORES

2007-06-11T17:16:00.000-07:00

Los hombres soñaron los reinos.

Las altas hogueras en la noche previa, los destellos de siseantes espadas, los tambores retumbando en la batalla.

Pero solo eran sombras, diminutas y rojas siluetas frente a un fuego.

Eran no mas que un tumulto de lanzas y la monotonía de escudos escarchados.

Ellos se sabían solo sombras, inútiles, borrosas y asustadas.

(Negarlo era el único afán compartido)

Soñaban sueños de Reinos, de victorias heroicas, de vencidos y muertes, de cicatrices que no deshonran la espada y el brazo y la coraza.

Soñaban a plena noche encogidos ante el terror, intuyendo el dolor, la humillación, la definitiva derrota.

Solo eran sombras que soñaban poderosas traiciones.

PROLOGO

2007-06-11T15:44:00.000-07:00

Este breve poemario cumple aquel inquietante lugar común; un hijo, un árbol, un libro. Está escrito para los amigos, algunos amigos de los amigos, y quizás, con suerte, unos pocos lectores ajenos a mi circulo. Es en suma un pequeño lujo.

La Poesía que encontrara el lector es la que inicialmente llamé Quántica, después Hierática y por estos soles quiero denominar Sentencial, y es esencialmente poesía expresada como partículas, no como porciones de un todo lineal y predefinido, si no como partes independientes. Cada línea es una idea o la descripción de una emoción, una imagen o un símbolo, no hay aquí versos encadenados sino líneas autosoportantes. El espacio ínterverso permite que el lector internalice la idea, emoción, símbolo o imagen del verso anterior antes de adentrarse en el siguiente. Es por ello que cada elemento de esta serie intenta ser una desapegada y hierática sentencia.

Ahora bien, ese conjunto de unidades poéticas independientes se unen (deberían unirse) al completar la lectura en la mente (alma) del lector, como una sola sensación o idea. Es entonces cuando el poema se incrustará en el sentir, en la conciencia y en la memoria del que lee como los recuerdos de un viaje. Es como ir describiendo un paisaje poco a poco; la vegetación, el cielo, la temperatura, la fauna, los colores y sabores, etc., e ir generando así en el lector una sensación de inmersión total en el lugar descrito.

La voz que versa se dirige a una segunda persona, o es del todo impersonal, descriptiva, para así dar un tono sentencioso, bíblico o profético, al frío y racional poema. Y sobretodo, una voz alejada lo más posible de las propias emociones, para así despertar en el que lee sus propias emociones personales, sin la influencia del poeta. Quien solo es un mero y neutral observador, lejano al desasosiego, como un ajeno espectador tras un ventanal

Los poemas intentan ser como las siluetas de las ruinas de un templo o un castillo, antiguas, silenciosas, aisladas. Solo son altos muros derruidos, erosionados por los soles y las lluvias y los vientos. Restos arqueológicos perdidos en la selva enmarañada o en los resecos desiertos, o en solitarias y borrascosas cumbres; quietos testigos de una intensa historia personal.

Allí, solo los toscos muros permanecen, no estucos ni cristales, no pulidas maderas ni cortinajes, nada de abalorios, molduras barrocas o detalles personales, apenas el borroso contorno de lo que un día fue orgullo y gloria del dueño de esa historia. Vale.